Las obras de teatro de Madrid que tienes que ver

La Sala Margarita Xirgu del Teatro Español  acoge una performance poética de Alberto Cortés centrada en la idea de un ardor entendido como deseo eterno. La obra se representa dentro del ciclo IV Plataforma, dirigido a la difusión de la creación emergente.

El actor gallego Luis Zahera se convirtió en celebridad gracias a su peculiar forma de actuar, dejando un sello inolvidable en pelis como 'El reino' o 'As Bestas', ambas a las órdenes de Rodrigo Sorogoyen y por las que ganó sendos premios Goya. También lo hemos visto en series como 'La unidad', 'Sky rojo' o 'Entrevías'. En muchas de esas apariciones en pantalla grande o pequeña, hace de tío chungo. Porque siempre deja esa sensación de ser un tío chungo. ¿Lo es? Quizás este monólogo nos dé la respuesta, un repaso de su vida repleto de historias e histerias, contadas con mucho humor… chungo. El relato empieza en su Compostela natal, en su infancia, hablando de su familia y de las anécdotas que entrega a los espectadores, que tras un rato empieza a entender que este hombre vive en un delirio surrealista cada día de su vida. Lo que está claro es que el público se lo pasa tan bien como el actor sobre el escenario, y esa comunión es impagable.

Si cruzas los brazos, no te entran los chistes, parece ser. Esa es la máxima en este nuevo show de David Cepo, cómico de nacimiento e influencer por sorpresa. Su espontaneidad y su cercanía, además de reventar de risa a propios y extraños, le ha granjeado gran popularidad en las redes sociales, así que se desvirtualiza y se viraliza más si cabe sobre el escenario del Arlequín, en un espectáculo en el que el público también es protagonista. Puro stand up de un cómico genuino que le está haciendo triunfar en Madrid y Barcelona ahora mismo, y que le va a deparar una gira que le llevará por toda España en lo que queda de año. La comunidad de fieles de David Cepo crece día a día gracias a una mirada muy peculiar sobre las situaciones cotidianas. Al final, el gran objetivo es hacer reír sin parar durante hora y pico. Parece fácil, pero tras la espontaneidad hay mucho curro y ya una década de experiencia micrófono en mano.

Vale, igual esto no es estrictamente un monólogo. Quizás son muchos pequeños monólogos entrecruzados, dichos por dos cómicos que lo han partido desde que empezaron con sus vídeos en las redes. Son Pantomima Full, o lo que es lo mismo, Rober Bodegas y Alberto Casado. Lo que tiene de especial verles en directo es que no hay edición, no hay cortes, los chistes van a pelo, manuales, ellos y el público de tú a tú. Es lo que tienen las cosas hechas a mano, como reza el título, que tienen un valor especial, como el pan de espelta y la cerámica de tu tía la del pueblo. Como ellos mismos dicen, bien cargados de sarcasmo, este es el tercer espectáculo del dúo, así que "tan malo no será si la gente se ha zampado el primero y luego el segundo. Ofrece más de lo mismo, esto es así, hemos encontrado una fórmula que nos funciona y vamos a exprimirla. Es lo que haría cualquiera".

A Lamine Thior lo hemos visto en la tele como colaborador de El Intermedio de La Sexta, donde despliega sus píldoras de humor antirracista. Es el arma que utiliza desde que llegó a Algeciras desde Senegal, su país de origen. Y ese viaje de 5000 kilómetros y su adaptación a nuestro país es el que relata en este monólogo: los contrastes culturales con sus amigos, la peculiar relación con su madre, su intento de ir de acampada… Un camino que va del "negrito adorable" de niño, al adulto negro a veces criminalizado a veces sexualizado, siempre convertido en objeto que desdibuja su humanidad real. Sus infructuosos intentos por ligar le llevan una y otra vez a vivir momentos absolutamente surrealistas, pero entre chistes y situaciones disparatadas, laten las ganas de compartir una reflexión y un mensaje muy poderoso sobre la superación y el derribo de barreras y prejuicios. 'Españul', por cierto, es el término utilizado para designar a los negros senegaleses criados en España, que no son ni de aquí ni de allí.

Un monólogo con mucha carga política y con mucho humor, que una cosa no está reñida con la otra. Lo protagoniza Moha Gerehou, activista, periodista, escritor y experto en redes sociales, muy comprometido con el antirracismo. Es negro, pero para desgracia de los acólitos de Santiago Abascal, más español que el toro de Osborne. Nos habla de cómo el racismo está en cada rincón de la sociedad y de cómo todos lo ejercemos en algún momento, aunque sea de forma involuntaria y sin ánimo de ofender. Con ironía y sentido crítico, nos cuenta su experiencia en las filas del partido ultra, apoyándose en la tecnología 'deep fake', una técnica de vídeo muy habitual ya que permite mostrar imágenes falsas del rostro de una persona. Activismo escénico radicalmente optimista que usa el teatro para denunciar situaciones injustas, una especialidad del reino de la alegría crítica que es el Teatro del Barrio. 

De la risa al llanto, de la comedia a la tragedia. Estamos ante un monólogo que pese a la frase inicial, no abandona el humor en ningún momento, aunque tenga sus momentos para la seriedad. Es un homenaje a los olvidados, a los desapercibidos, a los que pasaron por la vida sin hacer ruido. El protagonista es un actor que se encuentra en el ocaso de su carrera y de su vida y que, ante un horizonte que amenaza con el final, decide hacer balance de su trayectoria sobre las tablas. Emociones encontradas, pensamientos profundos, sentimientos confusos… siempre fue un actor de segunda fila, como lo son, en realidad, la mayoría, porque pocos son los llamados por la senda del triunfo y del éxito que, por otro lado, es tan engañoso y efímero. Pero uno sueña siempre con ser el galán, el protagonista, y ver que se te va la vida sin siquiera acercarte, da como para elevar una queja furibudamente cómica a esa buena estrella que siempre mira hacia otro lado.

El inclasificable y siempre sorprendente actor Luis Bermejo tiene algo que hacer, y lo va a hacer a su manera. Con texto y dirección del rara avis del teatro Pablo Rosal (del que Bermejo ya protagonizó la obra 'Los que hablan', junto a Malena Alterio), el monólogo nos presenta las peripecias de un hombre moderno que sale al mundo desde el hogar en busca de una actividad que sustente su existencia, la ocupación que da sentido como persona. Tema que por su propia elementalidad se revela fecundo a la hora de entender por qué la construcción del sentido de nuestra vida tiene que ver con tener algo que hacer. El tiempo, en sentido filosófico y cotidiano, nos enfrenta con el vacío, con el caos, con el aburrimiento, con la ansiedad. Y solo el payaso como arquetipo -nada más adecuado para un actor como Luis Bermejo- permite abordar la cuestión desde una distancia que elimina cualquier certeza o seguridad y desde una inagotable curiosidad y capacidad de asombro.

Se podría decir que Paz Padilla se ha convertido en la gran dama del humor y que desde aquellos chistes de los noventa en 'Genio y figura' hasta su madurez actual, la cómica y presentadora gaditana puede decir que ha conquistado el corazón de media España a base de risas. Hasta el punto de que el último libro que ha publicado (lleva tres escritos) ha vendido más de 300.000 ejemplares. Un libro que se levanta del papel y se hace carne en este espectáculo que lleva el mismo nombre, 'El humor de mi vida'. Y aunque el humor es su 'leit motiv', la cosa tiene que ver con la muerte, porque aquí Padilla cuenta a través de su singular historia de amor, el trabajo personal que ha realizado para aceptar la pérdida de Antonio, el amor de su vida. Esto no es, vaya por delante, una tragedia romántica. Esto es un viaje vertiginoso por las emociones donde el humor lo atraviesa todo, como no podía ser de otra forma. Y aunque es un monólogo, Paz Padilla no está sola en escena, porque le acompaña la música interpretada en directo por Juan Fernández de Valderrama, componente del grupo Materia prima.

Ya solo por el juego de palabras el título dan ganas de ir a ver qué ha perpetrado esta vez el siempre irreverente Nancho Novo, un hombre que sabe lo que es el éxito de un monólogo, pues con 'El cavernícola' estuvo años y años en cartel. Ahora toca esta especie de monólogo musical o musical monologado, un concierto interruptus, como el propio Novo lo llama, en el que el actor habla de forma descarnada y descarada, con sutil ironía y trazos de chanza, del gran tema por excelencia, el tema crucial, el motor de la vida: el amor. El monólogo empieza así, con un par: "No me gusta hacer teatro. Nunca me ha gustado hacer teatro. Lo detesto. No soporto decir palabras que no pienso, ni expresar emociones que no siento. Lo siento. A mi me gusta la verdad, llana y pura. Pero sé que la sinceridad, a veces, más que una virtud es un defecto. Bajo la bandera de la sinceridad se arropa mucho bocazas sin sentido de la oportunidad. No soporto a esa gente tan sincera. Ni a los teatreros". Luego, dice Nancho, viene el rock and roll.